Plop, plop, hacían las gotitas en el vaso.

Ella levanta los ojos translúcidos hacia él, qué momento más incómodo, se deja oír un tamborileo de los dedos sobre la mesa de madera, joder tiene la cara empapada; ella vuelve a bajar la mirada, derrotada. Criatura, ¿qué esperabas? Se pincha los dedos con el tallo de la rosa, el sofá ahora mismo es de lo más incómodo, y a todo esto a nadie se le ha ocurrido recoger los pedazos del vaso de cristal que yace en el suelo, ella sorbe por la nariz, él la mira parcialmente preocupado,  ¿y ahora qué?
-Creo que no es el mejor momento para decirlo, pero la flor es de tu jardín, espero que no te importe.
-Que te jodan...

Nunca podríamos serlo, nunca lo seríamos... somos imposibles.