Josephine is not your kind.

Las lucecitas de colores parpadeaban en el árbol del salón como queriendo arrancar sonrisas a las figuras que en él cenaban. Rostros inertes, vidas enteras perdidas buscando un sinsentido. Vidas de dormir en la frontera de una cama de matrimonio y de olvidar a qué saben las mariposas, de compartir poco más que el banco en la iglesia. Los cuadros se han quedado sin color y los vinilos lloran en el tocadiscos pero nadie les hace caso. Trajes grises se amotinan en el ropero. El televisor se convierte en la única compañía y amante del ataúd al que se han confinado.

QUIÉREME UN POQUITO MENOS, ANDA,

-Nos queremos, ¿no?
+Eh... ¿qué?