La plaza de Gaudí jamás tuvo vistas tan bonitas, juras y perjuras. De morros te quité las gafas de sol e Instagram empezó a rebosar de fotos mías con la Sagrada Familia. Me probaste desde todos los ángulos posibles y con toda parsimonia mientras me enseñabas a chapurrear catalán. Bendita paciencia...
Llegó después la playa, postureo obligado hacerle fotos a tus pies y aún más obligado tirarte la cerveza por encima -ups- aún vestido. Vaya gritos, madre. Y, ¡toma! Al agua con bolso y todo, que ríete tú de la vendetta italiana. Y de esta guisa nos quisimos tú y yo, sabiendo a sal y a Heineken, comparando veleros, cogiéndonos las manos, corriendo por la Rambla, haciendo temblar Barcelona hasta sus mismísimos cimientos con esas risas que saben a velocidad. Y como no podía ser de otra manera, mis rodillas probaron el asfalto catalán al girar a toda velocidad a la calle de Santa Ana. Porque no me podía ir yo de la ciudad sin dejar marcado el territorio al rojo vivo.
Me curaste la herida con el botiquín del restaurante, la verdad que no era esa la idea que yo tenía de la cena, pero reconozco que me ablandó tu pelo negro y despeinado arrodillado junto a mi silla, así en un plan tan paternal, y no me quedó otra que darte un beso en la punta de la nariz.
Tocaron las diez y nos descubrieron allí, en Els Quatre Gats, leyendo a Ruiz Zafón para mayor ritualismo. Leyendo yo con una tirita de Dora la Exploradora en la rodilla, y escuchando tú con las manos manchadas de Betadine y el pelo oliendo a cerveza.
Amaneció la Barceloneta nublada, prometiste con una sonrisa que escribirías, prometí con una lágrima que rompería todas tus cartas. "No se puede huír de lo que uno siente" "No, pero sí de tu mirada maldita y tu cuidad envenenada. No quiero echarte de menos, no quiero echar de menos."
Un mes después me encuentro aquí, de vuelta en la capital, con un fajo de cartas sin abrir, un charco en la almohada y una foto de Polaroid en la mano garabateada en una esquina, "Barcelona amb ell"
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